Al final, sólo hubiera cambiado un pequeño detalle.

Hubiera querido vivir.

Hubiera querido ser capaz de sentir de verdad, amar hasta no poder soportarlo, estremecerse en las cosas pequeñas, aferrarse a los instantes, gritar de placer y miedo, despertar, conmoverse ante lo inútil de la belleza, sufrir el dolor del mundo y el tic-tac de los relojes, morir, dejar que el deseo la alcanzase como un rayo, prender, abrasarse, estallar con el vacío y consumirse hasta quedar reducida a un montoncito de cenizas antes de que llegue el viento. Después, ser nada. Y entonces, sólo entonces, creer.